A não-pessoa Michael Jackson

O fim de Michael Jackson é triste como toda derrota da especie humana. Penso nele num lugar comum, numa criança que não cresceu, num homem que foi se transformando em mulher e um negro que tentou ser branco, entre tantos mistérios da alma humana.

Era um músico e um cantor de talento raro, próximo da genialidade. Mudou nossa forma de cantar e de dançar.

Mas também era um monstro que se tornou a própria vítima, uma doença que não parava de crescer.

Já deformado, tornou-se um pai que não conseguiu ser filho e um truque poético que se tornou pura forma, todo artifício. Uma não-pessoa, uma não-identidade, uma não-história. Era a representação da representação.

A anti-natureza de batom e lantejoulas, avaliada em muitos milhões de dólares.

Se a sua melhor música foi produzida na infância, o auto-retrato encontra-se em Thriller, onde é o lobisomen assustador e a mocinha assustada ao mesmo tempo.

Morto aos 50 anos, Michael Jackson foi tudo e nada. Fez maldades cruéis, dignas de contos de fadas.

Deixou a impressão de que nunca teve direito a própria liberdade nem a própria vida.

Ele se foi sem ter sido, quando se tornara estátua de cera, objeto, menos que lembrança.

*Paulo Moreira Leite é colunista da Resvista Época